Fata Morgana

La casa está ahí o es una trampa?

Me cuesta mucho creer la verdad,
me cuesta creer la obscuridad de la acuarela,
el filo de tus ojos, el olor de tu espuma.

En cada lluvia, a cada paso, veo cenizas de lodo
y luto a media luz de madera, furia torrencial
y cascadas de oro blanco sin brillo.
La puerta está de par en par, ¿Quieres entrar?

Está ese grito en mis oidos, o es una broma?

Mi cerebro detras de ti todavía huele la lluvia y sin decir nada un año luz puede pasar.