Gracias

Hoy tu recuerdo regresó después
de meses de no verte, de esperarte.
Hoy esa espera termina y tu recuerdo
se queda en la lágrima que vuela hacía tu sonrisa.
Desde hoy el ayer sólo existe para evocarte,
para encontrarte en casa y acompañarte.
Hoy desperté sin ti, mañana no despertarás.

Gracias por todo, abuela, hasta pronto.

Se vende medio poeta

Hace tiempo que mis palabras no nacen,
que miro mis dedos y sólo apuntan hacia mi pecho,
que miro mi rostro y no me sostiene la mirada.

Hace tiempo que ahogo la única letra que imagino,
que amorata mis uñas y enrojece mi encia,
que resquebraja mis dientes y mastica mi carne.

Hace tiempo que pavimento de ripios las heridas,
en espera de aquel medio poeta en completa vigilia,
con un "se vende" tatuado en la sonrisa.

Cuando me puse a pensar

Cuando me puse a pensar
La razón me dio a elegir
Entre ser quien soy, o ir
El ser ajeno a emprestar,

Mas me dije: si el copiar
Fuera ley, no nacería
Hombre alguno, pues haría
Lo que antes de él se ha hecho:
Y dije, llamando al pecho,
¡Sé quien eres, alma mía!—

José Martí

Canto negro

Joaquín Sabina usa, en su canción "Ya eyaculé", del disco "Dímelo en la calle", el siguiente poema de Nicolás Guillén...

¡Yambambó, yambambé!
Repica el congo solongo,
repica el negro bien negro;
congo solongo del Songo
baila yambó sobre un pie.

Mamatomba,
serembe cuserembá.

El negro canta y se ajuma,
el negro se ajuma y canta,
el negro canta y se va.
Acuememe serembó,
aé
yambó,
aé.

Tamba, tamba, tamba, tamba,
tamba del negro que tumba;
tumba del negro, caramba,
caramba, que el negro tumba:
¡yamba, yambó, yambambé!

Ajedrez

Les dejo algo escrito por Jorge Luis Borges en 1960

I

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

De espaldas...

Con los pies cruzados dejo que tu pelo
me llame debajo de él, pero no le hago caso.

Tu espalda me reclama y me grita ¡descúbreme!,
pero no me atrevo, podría estropear
la mirada clavada que no alcanzo a mirar
aunque la reconozca huyendo.

Me dejas contigo... disfrutándote y haciéndome
creer que soy yo quien elegiste para robarte esta noche.

Pero no puedo buscar tu boca abierta debajo de tu pelo,
no puedo descubrirte toda, no puedo robarte un suspiro,
Porque estas de espaldas... y soñando conmigo.

Enero de 2001

Ingenuo

Algunas veces pienso que es lo mismo lo que está conmigo que lo que en el reflejo veo,
pero luego, me doy cuenta que no existe la cara en dónde mirarme, y que lo que esas
facciones inexistentes me muestran lo creo real.

Sabiendo que no lo es, lo hago sobrevivir para poder vivir, llegando a esperar una mentira, la cual no rechazaría, pero sé que mi verdad es difícil para algunos que en la sonrisa llevan escondido lo que saben que necesito, pero se lo tragan porque saben que me haría más daño.

Sólo por un segundo creo ver los labios separados y las comisuras levantadas en señal de lástima, pero sólo lo creo por un segundo porque después estoy seguro de ello, eso me deja sordo cuando volteo la mirada, aunque mi odio se cerque más.

Salir hacia donde huelo la risa me ha dejado sin palabras reales y sólo me vacío en los golpes de mi compañera, vacío porque los dueños de mis duelos no piensan las cosas como creia que las pensaban, y tengo que empezar a pensar en lo mismo de antes, otra vez, aunque no lo quiera hacer, porque ahora no lo siento, seria sólo dejarme llevar por no sentirme solo, envuelto en el lugar hacia donde mira la luna.

Me he quedado lejos y sé que ella busca brillo que no tengo y busca mi alma, que no se ha dado cuenta que ya la tiene, y sigue buscando en otros terrestres lo que en la arena verde no va a encontrar, porque cerca del viejo fuego me tiene y ahí me ancla para ir a tener ecos constantes o muertos, a nacer sin mi y huir de casa olvidando los inocuos murmullos acariciantes que no reviven y se secan arañándome la cara.

Suave será el viento que formará la silueta de su vuelo para cuando el descanso termine, y entonces, más de dos rúbricas serán las que en la memoria lleve, comiendo de mi tiempo, liberando su hambre por conocer más, aún así, ingenuo esperaré...


Viernes 23 de Marzo de 2001

Mañana

Me asesina la primera mañana que entre ayer
y las ganas de robarte la mirada
me ha dejado una sonrisa falsa.

Te dejo, pero no muero, me quedo en las palabras
que no dijiste pero escribiste en tu frente.

Siempre me he ido, y ya que aún estas conmigo,
te aclaro el camino: por donde regresarás
no habra hojas secas, sólo tus huellas,
porque hasta ellas nunca me han dejado.

28 de Noviembre de 2005

Azul, Ruben Darío

Una excelente obra donde se puede encontrar poesía, cuento, etc.

Ver "Azul", de Ruben Darío

Click aquí para ver algo más sobre "Azul"

Autobiografía de Joaquín Sabina

Las Nadies - Eduardo Galeano

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Soneto de Miguel Hernández

Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes:
pena que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.

Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes,
por una noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.

Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor, la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo.

Sostuvo Marcos - Soneto de Joaquín Sabina

Despojóse la flor de las poblanas
de su huipil (¡qué par de dos poetas!).
vas a dejar al sup muerto de ganas,
le dijeron mis canas a sus tetas.

Con primor artesano había rizado,
hebra de plata sobre tul oscuro,
el rizo de un pirata enmascarado
mestizo de Zapata y de Epicuro.

Así que lo prendí en un bastidor,
le añadí un par de trucos de pintor
y eché al mar la botella con barquito.

Cuando abusa del verbo un jeremías
ni las musas le dan los buenos días,
sostuvo Marcos viendo mi marquito.

Canibal

Tenues gotas hierven cuando vienes,
suave piel de agua de calor tiembla,
tersa voz la tuya que me quiebra
y remonta el pecho si me tienes.

Suspiro aliento que imagino tuyo,
recojo restos de tu vaga niebla,
abrevo de tus versos la tiniebla
que al irte revivo, mastico y enguyo.

Sólo un roce quiero de tu piel cálida,
una amenaza de tu boca gélida.
Tu aroma acariciándome las piernas.

Sólo un trozo quiero de tu honda rúbrica,
un trazo canibal en mi alma lúbrica.
Mi sangre escarbando tus cavernas.

20 de Agosto de 2006

Fata Morgana

La casa está ahí o es una trampa?

Me cuesta mucho creer la verdad,
me cuesta creer la obscuridad de la acuarela,
el filo de tus ojos, el olor de tu espuma.

En cada lluvia, a cada paso, veo cenizas de lodo
y luto a media luz de madera, furia torrencial
y cascadas de oro blanco sin brillo.
La puerta está de par en par, ¿Quieres entrar?

Está ese grito en mis oidos, o es una broma?

Mi cerebro detras de ti todavía huele la lluvia y sin decir nada un año luz puede pasar.

En espera...

Alguien, o algo, ha decidido, después de mucho tiempo, que sienta, y cuando siento, escribo.

Hoy, es un reencuentro de mis sentidos con el papel y la tinta que forman un puente entre mis sentimientos y yo.

23 de diciembre de 2000

1er. acto

Atmosfera tenua y suave, ritmo de péndulo hipnotizando soledad.

Tiempo... enemigo de lo que sabes, amigo de lo que crees.

Esta noche me dejo aquí, me descubro ante lo más terrenalmente sagrado, y ante lo más inhóspito que he encontrado..tú.
Me desnudo la mirada para ver más que carne, me limpio las manos de otra piel porque quiero ser puro para ti; me saco de la boca la censura porque me ahogan el pecho tantas palabras que no se alimentan de credulidad, que te tocan pero se escudan en tu risa que les avisa que no quieren ser correspondidas; cierro los ojos porque quiero ver cómo mis manos te tienen mientras en tu boca se refleja mi hambre de ti.