Para todos los compañeros indígenas que luchan por librarse de las cadenas del neoliberalismo

DESDE EL SUELO
Marchan los pies morenos en la noche fria,
Se esconden dignos bajo la tierra húmeda,
El llanto muerto alcanza el suelo,
y desde él llega la madrugada.

A CIEGAS
Abren los brazos mutilados su camino completo,
recibe un cuerpo tibio la fria mirada,
los brazos cierran, y sin atrapar, un hombro es almohada,
da la espalda el camino y deja de verse el horizonte.